相反地，他慢慢站了起来。
寒风裹挟着雪团，仍然“噗噗”砸着墙壁和窗棱。外面的声音吵闹而静肃，耳畔的一切都有些不真实。
他慢慢动了几下手指。关节的僵硬感好像刚刚复活一般，却让他一阵没来由的欣喜。
不管怎么样。这场最后的逃杀，是他活下来了。
而他活下来，就意味着胜利了。
原先不知生的可贵，唯有在此刻显得弥足珍惜。他想起当年学习过的诗歌，曾经他不喜爱描摹英雄的史诗，却认可其中对生命的豪迈；他留恋于对朗朗草原和奔马的壮美，但有时又认为其中对生命的赞扬过于繁冗。
原先，他一直这样认为。可真正让他改观的，不是先前的故乡，而是这片陌生土地上，这一角小小的破屋。
他心里自觉有些可笑，可是又渐渐笑不出来。
这里，会有像故乡那样低拂而广袤的草原吗？会有那种诗意而畅快的天云吗？更不要提朗朗长诗和根生于故土的歌曲，没有这一切，他就不是他自己了。
他……还要回去吗？
内容未完，下一页继续阅读