叶承翰有点後悔。
不，应该说是很後悔。
他不应该那麽冲动。
他瞄了一眼台上的谭老师，对方卷起袖子，挑拣还能再利用的粉笔，夹进粉笔夹里。
粉笔划过版面沙沙的，粉尘以r0U眼可见的大小落在地上。
清朗的声线越过Sh热的空气，掠过耳机，溜进他耳里。
和那天不太一样，不管是声调还是咬字都不一样，那天的声音再更空洞，像是深谷里的回音，语尾不像现在拉得平直，而是直直向下坠落。
不，你并不喜欢。他说。
叶承翰抄起笔，自动将黑板上的笔记誊到课本空白处。
脑袋飞速运转，难道这样一直想接近对方的感觉，不是喜欢吗？
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