萧湛抹了一把额头上的汗水，他声音有些颤抖道：“有点闷热，我开一下空调。”
如果是昨天，沈落英该说有风扇就行，不用开空调，浪费电。
但是今晚她没有阻止，而是目光盯着自己的这个28岁的大儿子好久好久，仿佛有种不认识他一般。
“萧炎，你刚刚是不是在开玩笑呢？”
沈落英求证着。
毕竟在她印象里面，儿子为了梦想写书十年来，每个月稿费最多不过700块钱，现在的18万，而且仅仅是一天的收入，着实有点天方夜谭的感觉。
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