迪达拉犹豫了一会儿后，上前为长门合上双眼。他的手停在了长门的眼皮上，目光逐渐恍惚，似乎是走神了。一阵寂寞感忽然涌上他的心头。
“有时候觉得很不可思议，”他看着远方说，“仅仅一把七厘米的管刀，就能刺穿人体，捣烂内脏，置人于死地。七厘米，七厘米，好一个七厘米……还不如一把小学生用的十厘米的直尺长，却能把一个活生生的人搅得血肉模糊，七窍升天。多么神奇、多么脆弱啊，人！”
“那你呢？你能死吗？”
“我？”迪达拉用奇怪的眼神看着他。
“你能为你嘴里的那种艺术而死吗？”
“说不好，但是我觉得，现在不能，我还有一些要做的事情。”
“我以为你能为那种理念而死，我认为，人要为自己所爱而活着，而死去。”
“那你可就错怪我了。我厌倦英雄主义，也厌倦为理念而死的人。人不是一种理念。我爱破坏，爱毁灭，爱艺术，甚至爱草叶上的折射的光。我追求的只是某一瞬间的无厘头的愉悦，而死亡并不满足这个条件。”
“所以你不想死？”
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